Claretta ogni giorno

si guarda allo specchio,

ritira i capelli

e sfila il rossetto,

 

con occhi veloci

esplora il suo viso

e con aria sicura

sorride di sé.

 

Claretta ogni giorno

corre per strada

con passi veloci

stropiccia l’asfalto

 

e pensa che sia

arrivato il momento

di sciogliere trecce

e mettere tacchi.

 

Claretta ogni giorno

ricorda quel giorno,

che strinse le braccia

intorno ad un sogno,

 

e di esistenza rituale

buttò via la chiave,

ma stelle diverse

le chiusero gli occhi.

 

Claretta ogni giorno

si unge di creme

che accoppano rughe

in fila per due,

 

crudeli display di

giorni ammassati,

che brillano ancora

fra mucchi di cenere.