Il giorno, pescatore stanco, come reti riavvolge i suoi passi

Nel furore estivo c’è già un pizzico d’inverno, un retrogusto delle fredde mattine

Nero come una vela scivola sul fuoco questo astruso tribolo,

Note altitudini schermano cuori, marcescibili ore e miserabili risa,

Canti nella sabbia e gocce di mare avvinghiate a piedi danzanti, la mente ubriaca d’aria

Un’altra vita, luci, nebbie e specchi opachi